porta poeta, na estante:

 

Eddye Kiske.  

Deus abençoe a humanidade e santifique todos os poetas. Eis que me apresento: Homem da terra, filho do sol, senhor de si mesmo e semente literária. A minha escrita é herança paterna                     (meu pai devorava as revistas dos Texas, e eu me adentrei por essa porta para nunca mais me perder dos livros) assim começa a minha jornada, dois livros publicados- Geração convincente/Assepsia mental: contos e poemas 2017/editora Lura e -Um carinho a mais com a ferida inimiga- 2019 editora Lura. Produção autoral e independente. Ao longo da construção de ambos, participo de duas coletâneas/ Doce poesia doce/ editora cogito e coletânea de contos e poemas /editora Albatroz.

 

 Poeta de praça vazia

Eu acordo e perfumo
 as ruas com o meu jeito
louco de viver a vida, na mesma rua
onde urubus fazem a festa
e ninguém responde, bom dia!
Canto e espanto os pombos
alimentados por um pedinte,
enquanto uma senhora
berra em voz alta:
–Tá amarrado e acorrentado em nome de Jesus-
Em contrapartida, o sol derrete sem piedade
o protetor falsificado no rosto da mocinha,
mas o bandido não se faz de rogado e grita, assalto!
(O policial à paisana, atira)
em denota, o poeta voa,
e deixa para trás a praça da paz.

 

Santa inquisição
 
Esse olhar atravessado
De mau-olhado parece faca
Arame farpado erva daninha
Quem são vocês, hereges?
Quem criou os dogmas?
De onde vem essa fogueira santa?
Ó santa, inquisição
Senhora da verdade
Por que não experimenta a tua forca
Senhor ego, dona tortura
De onde vens vestida para matar
Parece cansada equivocada
Que luz é essa?
Da cor de carvão.
 
 
 
 

Raízes da África

Hoje, aqui no meu terreiro,
Tambores, agogôs e ijexás.
Roda de capoeira, pois
Maria preta mandou chamar.
Sou eu contra o mundo
Surgindo no meio da poeira
E quebrando a ignorância no braço
Doutrinas não me enlaçam
Nenhum carrasco me circunda
Pois quando piso nesse firmamento de ideias
Sou múltiplo, arredio, touro no cio
Fenômeno nascido no cangaço
Rifles, religiosidades não me abatem
Sou cipó caboclo, som do tambor varando a madrugada.
Águia renascendo no rasgar da própria carne
Poeta de corpo fechado
Nenhum tirano me engabela, pois também sou besta-fera
Crio redemoinhos, arranco árvores nos dentes
E faço do meu corpo, Quilombo dos Palmares.

 
Legítima defesa   

Antes de morrer
Ele beijou-me os lábios
O hálito era quente e doce.
Falou ao meu ouvido:
“Perdoe-me”
Uma lágrima rolou da face enrugada
E no mesmo instante
O perdoei.
A mão calejada os dedos ásperos
O mesmo que puxou o gatilho
No dia em que disse:
Pai, eu gosto de meninos, esses mesmos dedos:
Fechavam os meus olhos para sempre.
 
-Toda espiritualidade só se desenvolve
No sangrar da própria carne-
 
 
 
 
Lixo industrial

O catador de lixo
Detecta no contribuinte
Aparências esfumaçadas
E observa através da lata
Frente e verso
Vide bula
O perigo da seringa
Descartada irregularmente.
Ele conhece as pessoas
Mergulhando todos os dias
No lixo produzido
Por cada indivíduo.
Desprotegido, não teme a contaminação,
Porque é forte anticorpos.
Estranha é a gente, que mata mais que bactéria
E os lixos estão cheios disso...
Carne vermelha, negra, branca
Ou azulada, gente sem nenhuma identificação.
Logo, urubus acham graça
Do jeito que o sujeito despreocupado
Amassa a lata do contribuinte.