21 de janeiro. anotações.

p/ jorge augusto

"mantenha a luz de dentro acesa"
viajas entre vidros e pontos cegos, não se esqueça
o crime é vil e, se não te veem, podem pedir sua cabeça
homem negro, 44
coração rente ao asfalto
corre dentro de si, fora do carro
amador que mal amou
sabe o sonho e sabe o horror
a noite é quente e o sangue sente
o gosto da bocada: 12 meninos mortos na quadra
o polícia, firme, afirma: armas promovem a paz
pá de cal sobre o caos. tudo é risível, visível
um flanelinha faz e desfaz
faça de conta: faca de ponta agora é flor
fluorescente a cor: era o motor da luz
moto-contínuo do destino onde a cidade rui
ETs nos dão tchau no rol do hospital
"na contorno os carros correm"
estátuas nascem e morrem
cravos feridos, crack, perigos
um meninóia que se perdeu
sob cintos, desprotegidos você e eu
mãe, filho e mulher no banco de trás
mais um dia que não se vai

porta poeta, na estante:

JOBER PASCOAL SOUZA BRITO

 Mestre em Estudo de Linguagens pela UNEB/PPGEL, doutorando em Literatura e Cultura pela UFBA/PPGLITCULT, licenciado e bacharel em Letras Vernáculas pela UFBA, lançou recentemente, pela EDUNEB, o livro “Encruzilhadas no coração de Shirley”, como uma das dobras de sua dissertação de Mestrado. Encontra-se na expectativa do lançamento de seu segundo livro, Ossuário da Casa Adormecida, desta vez, de poesia, premiado pela Editora Editus através do Edital Sosígenes Costa. 

SALA DE EX-VOTOS

Passei a vida enxugando as lágrimas

Que não vazavam e entendendo que a vida

Era isso mesmo, um guardar de lágrimas.

Passei a vida toda levando a sério coisas tolas

Lendo os livros errados, escrevendo o precipício

E acreditando que Deus no céu e o Diabo na terra

E tudo afinal estava resolvido, desde o gênesis,

E que isso era a solução de minhas ardências

E então eu me enchia de rosários e preces,

E então eu me enchia de folhas e unguentos

E então eu me enchia de orgulho e pecado

Para que Deus me perdoasse, que me livrasse de mim,

Dos meus desejos inconfessos, da minha infâmia,

De minha culpa, minha tão grande culpa.

E agora, crescido, eu percebo que fiz errado a soma

Das contas do rosário. Que o pecado, que a luxúria,

Que a lascívia, que todo esse desejo apressado

É o melhor que guardo em mim.

Eu preciso aprender a ser mau em doses epilépticas,

Senão me crucifico de bondades numa árvore seca

Dessas em que colocaram lado a lado os dois ladrões.

Fui parido no jardim das inocências, me colocaram em berço

De ouro e me protegeram das garras dos bandidos da noite.

Agora eu berro por uma palavra de ingratidão, que me cuspam

Na cara e digam indecências. E blasfemem nesse amor que me

Deram como chaga cancerosa. E lastimem a minha presença.

É na falta pura do amor que sobressai a elegância dos maus.

É na escola do mundo ao avesso que se lhe rende alguma lição

De como se livrar dos assaltos, de como se limpar da solidão,

De como contar vantagens sobre todas as indecências. E a maior

De todas as indecências, morrer na lama como convém aos bêbados e poetas.

MEU CÃO ANDALUZ

Para os visitantes do Cine Astor

Um risco solto no abismo e uma

Rápida carícia a regalar os olhos.

(Ninguém nos vê. Todos atentos).

As mãos sujas, o ácido néctar.

As abelhas comem como aves.

O cheiro devindo, afogando o escuro.

As bocas usadas, línguas como mares:

Explodem legendas no cinema mudo.

AQUELE UM

Quando aquele bicho comeu

O último frasco das minhas vergonhas

Aquele bicho era um grande cofre

Dentro de minhas entranhas e eu

Não sabia muito de mim e me

Prestava a ser sem ser nada nem ninguém

Aquele bicho não era bicho: era uma coisa.

Aquela coisa me chamava pelo nome e

Eu lhe atendia feito um capacho.

Vestia suas roupas sujas.

Pendurava a velha cara na parede

E saía à rua sem nenhuma herança.

Aquele bicho, aquela coisa, eram apenas

Duas apagadas fotografias que deixei

Pregadas no espelho antigo da casa.

Quando abro a imagem ainda sinto

Aquele hálito de desejo me consumindo.

UM GRITO PERDIDO NO ESCURO

Escrevo porque não sei assobiar canção fina,

Dessa bonita, arriada, que passa ponte, passa

Riacho e encurva a beiragem rasante. Cantador

Nenhum alcança num martelo agalopado.

Escrevo porque aprendi a penhorar, em palavra

Dura, o gole seco: nós-de-arame, livros de poeira.

Escrevo porque minha casa só tem

Um vão, as paredes cruas de cimento.

A lasca do reboco, cavada em folha de flandres.

A talha, manchada de água verde e limo: o exílio

Antigo da primeira morada onde tudo buscamos,

Nunca sairemos: os mares já foram navegados.

EXÍLIO

Tudo é exílio na minha terra

A velha infância, imagem

Primeira de meninos brincando

No solar da casa velha.

E este mesmo exílio,

No risco de sombras

Perdidas, enfeitando

O ser pequeno entre

As grossas paredes.

Um corredor de silêncios

soando na velha mobília:

- A talha de barro represando

A água fria colhida na fonte.

- A cristaleira quieta, as

Taças de vidro e poeira,

Os goles secos de vinho.

Tudo é exílio na minha terra.

Dela me vou andrajoso como

Um cão mal coberto de peles,

Bramindo as lembranças tolas

Num mundo cheio de sombras.

dia do amigo

dos provérbios para amizade
me fez pensar dos amigos
quantos por mim foram feridos
outros tantos simplesmente queridos
quantos se firmou de verdade
quantos ja procurei abrigo

cheguei numa identidade
que não preciso questionar
se amigo ou inimigo.
hoje sei que sou quem desperto
e meu despertar
nele as vezes tropeço
por isso apenas peço
seu perdão meu inimigo
por não saber torná-lo amigo.

quanto aos meus verdadeiros
amigos
segue mais um poema
para minha coleção.

Carlos Arouca

diamante verdadeiro

dedicado á Emily

talvez e por controvérsia

tudo que se fale de você

não te agrade...

talvez, e por isso mesmo

a tentativa de lhe agradar

seja frustrante

 todavia., não obstante

lhe agraciar perpassar

primeiro por te respeitar,

tua fronteira, tua permissão

assim sendo, lhe peço licença

to dentro

você merece o respeito

o direito de silêncio

e de calar...

mandar pro calabouço

quem lhe julga

quem finge te conhecer

as vezes parece q você

curte o por do sol, astronomia

e lua cheia

mas parece tudo tão careta,

 cansativo...

hoje é seu aniversário

muitos não deixam passar

despercebido

mas não lhe rabisca,

não lhe toca,

não lhe chacoalha.

você é muito querida

muito amada

 de forma q lhe abrem feridas

 lhe amargura

as vezes ser amada

não é a cura

é a sentença

é a esperança 

de ser simplesmente respeitada...

nada fora da casca de noz

nada noves fora

tua importância entre nós

é muito mais que os nós

que não desatamos a sós

é  tão grandiosa

por ser tão maravilhosa

tua existência

seu "eu"  tão familiar

porque sem você a família

jamais brilhará...

Carlos Arouca

13/07/2020

Filhos, não sou obrigada.

ninguém precisa ter filhos

para ser feliz

mas se é feliz

e por via tiver um filho

vai amar a mudança

não como se faltasse um pedaço

ou uma parte

ou uma perpetuação de si,

espécie

vai amá-lo

 porque filho é amor

incondicional ( desprendido do espaço-tempo ou causa)

a felicidade antes de ter filho

é completa.

após o filho é perplexa

é paradoxal

é como adentrar um buraco negro

só com as leis newtoniana.

ninguém precisa ter filhos

para ser feliz

se quer ter filhos 

para ser feliz 

e se completar,

vai sofrer.

filhos não é felicidade

não é completude

filho é outra viagem

arrisco em dizer

pela leitura rasa da sociedade

por esta cartilha

que filho é egoísmo

é pensar só em si

na imagem-semelhança

na prole

filho é verossímil

a tua verdade

tua cria, tua obra

tua ousadia

muitos carregam como estandartes

sem ao menos refletir

 tamanha responsabilidade.

quanto de si 

deve morrer-renascer 

para que os vícios

não os sufoquem

não os traumatizem

ninguém precisa ter filhos

basta que se cumpram

seus sonhos

sua sina

qualquer razão

 basta.

filho é outro compromisso

sem noção, é emoção.

Carlos Arouca

11/07/2020

apresentamos: porta poeta

Santiago Fontoura, nascido em Salvador-BA, publicou dois livros de poemas: Leitura neon-reciclada (organismo editora, 2014) e poemas para performance (Editora Patuá, 2018); um de crônicas: Anticarta de Dona Lúcia – crônicas da fatídica copa do mundo no Brasil (Amazon, 2014); e um de contos: Adote um maluco (Editora Mondrongo, 2017). Em janeiro de 2017, organizou com Daniela Galdino a revista organismo 2 (organismo editora). Assinou, por dois anos, o projeto Selfie Poesia (entrevistas com poetas), no Youtube.

 O mundo perto do fim

Todas as putas
são chutadas ladeira a baixo
e o que nos resta
é esta paisagem estática.
 
Uma cidade
que não respeita nem contempla
suas rameiras milenares
há-de ficar marcada por ruínas
eternamente rememoradas.
 
E não haverá hotel
com estrela suficiente
para dissipar tamanha desgraça.

Uma carta do futuro (não muito distante)
 
O amor já não frequenta canções rasteiras
(beijos e abraços
retirados das prateleiras)
porque, raro, o toque denuncia
a banalidade celebrada nos tempos idos.
 
A distância, outrora
sinônimo de indiferença,
se estabelece como uma
delicada forma de afeto.
 
De perto, há o deleite dos gestos:
o mínimo contato ganha contornos
de uma novidade sempre eterna.
 
A monotonia, ausente,
parece ter os dias contados.
 
E nos dicionários, a saudade é o verbete que nunca se encerra.

Uma carta do futuro (não muito distante)
 
 O amor já não frequenta canções rasteiras
(beijos e abraços
retirados das prateleiras)
porque, raro, o toque denuncia
a banalidade celebrada nos tempos idos.
 
A distância, outrora
sinônimo de indiferença,
se estabelece como uma
delicada forma de afeto.
 
De perto, há o deleite dos gestos:
o mínimo contato ganha contornos
de uma novidade sempre eterna.
 
A monotonia, ausente,
parece ter os dias contados.
 
E nos dicionários, a saudade é o verbete que nunca se encerra.

 

Comunhão

Somente as coisas ditas geram conflito:
os pratos para serem lavados,
o beijo sem paixão,
o elogio mal interpretado.
 
Os gestos, se sutis, convocam
desapego às ideias inflexíveis.
 
Já não ser o mesmo
e ainda assim ser inteiro
não parece tarefa das mais árduas
quando o desaforo
perde lugar para o afago.
 
Faz-se, então, presente
o medo gritante
de que seja efêmero
esse instante de paz – mero intervalo
para arquitetar nova estratégia de guerra. 

Luiz Melodia

 O poeta sempre é malandro:
 - se desliza sutil
por dentro de curvas messalinas
no fogo intenso de um amor perfeito
(efêmero por natureza);
- se não abre mão do verso
ousado, de rara destreza,
e sabe o quanto custa
ser inflexível quando
não há motivo algum
de parecer apresentável;
- se evita gritar impropérios
(versos roucos vomitados)
em plena praça
é porque mal aceita
a margem do papel;
- se digressivo no seu paladar
poético e insano
sonha explodir
num depósito qualquer
todas as mulheres feias do mundo.

Ímpeto religioso

A conveniente ideia
de que vivemos, ininterruptos,
em luta de classes
sempre cai por terra
se, cansado deste embate nefasto,
me convenço de que a vida
(trágica, complexa, contraditória)
é Judas traindo Cristo.
 
Nada dialética.
 

zarabatana

tive que perguntar como mula
ao senhor de gravata
se o suicida lê bula
pra saber que veneno mata.

praga de poeta é lança
registra na ata
voltei a ser criança
e a filosofia, ciência exata.

( adão cunha )

justo em meu tempo,

no colo ficam marcas de camiseta regata,

uma ausência de sol em quatro dedos de pele

e duas mãos na coxa por causa de uma bermuda, quando, sem furor, a nudez geral

poderia se mostrar.

em meu tempo, os óculos escuros

cozinham ovos-olhos

e todos os olhos se fecham

na primeira claridade.

bem na hora deu viver, as horas,

os dias e as semanas, que juntos

vão se sobrepondo e enxertando em mim

os anos, outro membro que ainda não nasceu,

um dia tomará parte num folclore americano.

(adão cunha)

Padecer no paraíso

Dedico este poema a Carlos Arouca (que acabou de se tornar pai)

 e a Tadeu Vinicius (que ainda não é):

Ter filho 

é padecer no paraíso,

aceitar o convite

e estar no constante 

ímpeto de recusá-lo, 

ganhar horas

de prazer e sentir a perda

do tempo no cansaço.

A linha tênue

entre o aviso repetitivo

e o tapa inevitável

denuncia 

que não é de agora

que se perdeu a fórmula certa 

para educá-lo.

A fralda, o livro,

o pão de cada dia

provam que, 

quando o filho

ainda não existia, 

dinheiro era capim

(e não este campo devastado).

Sorrir frente ao caos 

dos brinquedos, 

encontrar resposta

para todos os medos,

convencer-se da presença 

pontual do sossego.

Padecer no paraíso

é parecido 

com sentir-se inteiro

e somente nessa hora

ficar sabendo

que a vida era mistério

sem propósito

até antes 

da chegada do rebento.

[Santiago Fontoura]